Día Mundial de la Poesía

Casi sin querer, esta tarde, escuchando la radio, alguien dijo que hoy, 21 de Marzo, era el Día Mundial de la Poesía. 

Buscando, encontré que era cierto, y que la UNESCO, que es quien ha decretado el día, tiene una página para cada día mundial declarado. Podéis ver el siguiente enlace si tenéis curiosidad:
http://www.un.org/es/events/poetryday/ 

Leyendo las primeras líneas uno puede pensar que lee una definición de qué es la poesía, o quizás tan solo su misión:

"La poesía contribuye a esta diversidad creativa al cuestionar de manera siempre renovada la manera en que usamos las palabras y las cosas, nuestros modos de percibir e interpretar la realidad."

Sin embargo, dándole alguna vuelta, la pregunta ¿qué es la poesía? no tiene una respuesta directa, al menos una respuesta válida para cada persona, en cada momento, y en cada lugar.

Creo que esto es algo que sólo se puede explicar para cada uno, para cada cuello de camisa que nos escucha, y es más, me atrevería a decir que sólo es válido incluso para nosotros mismos por el lapso de tiempo en que esa camisa permanece con nosotros, y que se pierde con el agua que durante el centrifugado abandona la lavadora...

Yo nunca fui lector fiel de poesía, y es más, me atrevería a decir que a la hora de escribir, casi me gusta más escribir en prosa, que en verso, pero sin embargo, en los últimos tiempos lo que me sale es esto, versos, que vienen no sé muy bien de dónde, y que se van, o mejor dicho, que vienen a parar, a este blog, sin saber siquiera por cuantos ojos serán leídos, o si despertarán sentimiento alguno.

Sentimiento...para mí, creo que la poesía tiene que ver con eso. Algo así como vomitar en palabras una idea que te ronda la cabeza, un sentimiento de rabia, tristeza, miedo o esperanza, que despertó en ti algo que viste, algo que oíste, o algo que te ocurrió.

A veces, me gusta dejar que eso salga, y la mayoría de las veces, sólo que empiece, sin saber como va a terminar, sorprendiéndome a mí mismo por hablar de algo que al principio parecía otra cosa. Otra cosa, u otras cosas. La capacidad que tienen las personas de interpretar, y la capacidad de las palabras de ser ambiguas, combinarse al derecho o al revés para decir cosas opuestas, y a veces...tan parecidas.

Cuando alguien me comenta (las veces que ocurre) algo de lo escrito, y me sorprende con una visión distinta de lo que mis propias palabras parecen decir para mí, simplemente...despierta en mi una sonrisa sincera, de esas que vienen de dentro y cuesta dejar escapar. Una pregunta...¿quise decir lo que dije o en realidad dije lo que no pensé?

La mayoría de las veces, uno se queda con su propia interpretación de los hechos, como es lógico, pero de vez en cuando, esa duda, es una duda genial.

Eso para mí, creo que es lo que más se acerca a definir unos versos; la versatilidad de las palabras, la manera de expresar algo que en realidad se vuelve contra nosotros. El desamor, la ilusión, la pena, la alegría, el pudor...de los que uno se olvida cuando escribe, y cuando lee. Y todo lo contrario, el desamor, la ilusión, la pena, la alegría, el pudor...que aparece tan real acompañado de las palabras cuando las leemos con atención.

Una canción sin música, o una letra a la que no le hacen falta las notas, porque están implícitas en el ritmo de los versos, en la precipitación de las palabras entre los saltos de línea. Como ya vomité una vez...

Una suave melodía, 

quizás, una canción de amor, 

pero acabará siendo una historia, 

y nosotros, su trovador. 

Una fotografía, un vídeo, una novela, una canción...o unos simples, o no tan simples versos. De nosotros depende el valor de esas historias, su comienzo, y su final, y sobre todo, la manera de contarlas.

Esta, en este momento, en este lugar, y para el cuello de la camisa que no llevo puesta, es la mía.