No son buenos tiempos

Primeros copos blancos

los que quedaron en tu lecho,

cuando al cerrar los ojos

te viste envuelta en el frío invierno.

La sonrisa con la que te acostaste

se convirtió en muñeco de nieve,

que escondido con bufanda y gorro,

se acurrucó en tu jardín al llegar el alba.

No son buenos tiempos,

no así en tu morada,

otrora tuya sin remedio,

envuelta ahora,

 en aires de deuda no pagada.

La risa se congeló,

y miras a tus niños, que

ajenos al entendimiento adulto,

juegan en la calle sin tu miedo,

a que mañana, 

las sábanas te den la espalda.

El miedo invade tu cuerpo,

que a gritos te pide un médico.

Hoy no está.

Su cuerpo le pide gritar en alto

por aquello en que cree y le arrebatan.

No son buenos tiempos,

cuando yo, 

que te miro de lejos,

me siento impotente para hacer nada.

No hay turrón para todos,

ni siquiera cálida cama.

No hay guirnalda en los hogares

a los que no llega la paga.

No son buenos tiempos,

te dices a tí misma cansada.

Este año tus hijos

tendrán sólo los juguetes 

de la campaña pasada.

Es un tiempo extraño, 

risas compartidas, memoria hastiada,

tiempo de recuerdos y sueños,

de ilusión y de esperanza.

Es Navidad, 

así lo llaman.

Tiempo de buen abrigo,

y también algo de magia,

que trae la brisa vieja
como Espronceda a su navío...
con 10 cañones por banda.

Miras el muñeco de nieve,

y él te devuelve la mirada.

Parece guiñar un ojo 

con su sonrisa congelada.

No son buenos tiempos,

pero siempre deshiela,

y entonces,

cuando pase el invierno,

el muñeco te devolverá tu sonrisa,

sólo con cariño guardada.

* Imagen sacada de http://espanol.torange.biz/Holidays/New-Year/Mu%C3%B1eco-de-nieve-2384.html

Presente incierto de piedras de colores

Después de mucho tiempo de inactividad, porque simplemente no me apetecía escribir nada, vuelvo con algo que siendo no muy bueno, expresa un poco la mezcla de sentimientos que he experimentado últimamente, y que quizás sigo experimentando estos días. 

Ha sido un tiempo de alegrías y tristezas, de lágrimas tristes, pero también de momentos buenos entre amigos y familia. En definitiva, un tiempo lleno de un futuro, y de un presente incierto de piedras de colores.

Piedras en el camino,

 que nos dificultan la travesía. 

¿Quién las puso a nuestro paso? 

¿Quién eligió su color? 

 A veces pienso que un día, 

en el pasado, 

las piedras cayeron del cielo, 

sin orden ni control, 

y sin nadie que las vigilara 

en su loca caída trascendente. 

 Curiosos baches se han cruzado a mi paso, 

como si de la vida misma se tratase, 

caminante no hay camino dijeron, 

se hace camino al andar. 

Pero recuerda que esas piedras, 

las que lo marcan y conforman, 

estaban allí primero 

esperando ser encontradas. 

Presente incierto de piedras de colores. 

Quisiera haber cambiado 

la que marcaba la marcha del ser querido. 

 La que significó el límite de su existencia corpórea. 

Sin reparos quise tirar ese bache lejos, 

quise gritar al viento,
y decirle,

que no era el momento adecuado de cruzarse.

Pero es baldío el esfuerzo, 

no atienden a razones. 

 Se llevó sus ganas de vivir, 

pero saltando alcanzamos a agarrarle, 

sucia piedra ladrona de ilusiones, 

y nos guardamos nosotros en el bolsillo 

aquello que se nos dejó en herencia. 

 ¡vete ya maldita piedra! 

ahora ya no te queremos. 

Ya te cruzaste en el camino. 

¡vete lejos! 

pero deja en la arena 

lo que no te pertenece.

Otro tropiezo del mismo tono,
no tan cerca pero igual sentido,
me dejó sin darse cuenta,
un abrazo,
quizás de mis abrazos más bonitos.

Fuerza, valor, y templanza,
que no dejan de enseñarme.
Frágil de apariencia,
fuiste bastión con quien
la piedra insensata nunca pudo. 

 Por fin colores vivos, 

de otras piedras que aparecen. 

Una gran alegría, 

convertida en sonrisa de amigos. 

Sonrisa infinita muy de dentro, 

como nunca antes la había visto. 

 Azul, Naranja, Rojo vivo, 

marcaron el festejo, 

en pueblo empedrado 

que se forjó de la mano 

y se matuvo fijo. 

 Bendita mano valerosa, 

que tintó de consejo el vino. 

Esas piedras misteriosas, 

que marcan el destino, 

pueden por tanto cogerse 

si merecen lo vivido, 

y tirarse aquellas otras,

 que habiendo su deber cumplido, 

nos producen llanto y pena, 

eclipsando el colorido. 

 Tiempo de sentidos, 

muchos cruces, muchos caminos. 

Mezcla absurda de colores, 

piedras, guijarros o rocas, 

llantos, gozos o gemidos. 

 Descanse en paz la piedra querida, 

se precipite al vacío la impía. 

Por otro lado, anhelamos, 

otra piedra amiga que venga y se nos cruce, 

para poder ver el siguiente paso

 cuando nos pueda la incertidumbre.

* Imagen sacada de http://dulcemelon.blogspot.com.es/2009/05/camino-de-colores.html

Bombín mentiroso

Hace unos días, el 6 de Julio, fue el cumpleaños de un viejo amigo, y en honor a una también vieja tradición, este es mi pequeño homenaje. 

El poema venía acompañado de unas líneas que quedan entre nosotros, pero aquí dejo el grueso del mensaje, con lo mucho o poco que se entienda desde fuera.

Bombín a lo Sabina

en la cima del señor.

Bombín que no chistera,

sin trucos ni color.

Frases cuerdas y enredadas,

de historias por venir.

Historias que se cantan,

se comparten, se esconden...

Se guardan en secreto

cuan oro de un bastión,

se chillan a voz viva

mientras huyes, ¡cobarde!,

afronta al batallón.

Con el paso de los años,

algo he querido aprender.

Que los miedos del pasado

te enseñan a correr.

Mas vislumbra, viejo amigo,

el arte de la huida,

que sin querer darse cuenta

cambió,

la defensa por estoque,

el traspié por espolón,

y el suspiro lamentable

en grito de centurión.

Sin saberlo ya aprendimos,

que atrás no hay solución.

Mira al frente caballero,

bien erguida la cabeza...

...pues aquello de delante,

lejos ya de los lamentos,

es la meta que fijaste,

entre sueños y destellos

un día en aquel parque,

con unos kikos o un balón.

Una risa pasajera,

y un saludo de sombrero,

donde dije bombín digo Diego,

y sin dejar pasar la ocasión,

me convierto en mentiroso,

truhán, puta, o ladrón.

Y ya me quito la chistera,

ahora descubierta,

de burlón ilusionista,

y destapo ya el cartón,

donde dice..

"Viejo amigo,

aquí nos hayamos,

ni tan joven ni tan viejo,

equipaje mal tirado

por ser tan ruidoso traidor.

De cero ya empezamos,

olvidemos los problemas,

sólo en el cielo brabezas

ilusiones o ahora sí, color.

Disfruta del futuro,

como gran caballero de Arturo,

desde la torre de Peñiscola

o el eterno Camelot "

Pues me encanta pensar que llevamos un bombín a lo Sabina en la cima del cabezón, donde frases y recuerdos se juntan para atormentarnos, pero cuando las entendemos, se combinan, se reestructuran, y dan lugar a nuevas metas, ilusiones y un futuro incierto, que nos hace levantarnos cada día, dejar el bombín negro y sacar la chistera, con los nuevos trucos aprendidos.

Muchas felicidades, un año más.

* Imagen sacada de http://dejequelecuente.blogspot.com.es/2010_04_01_archive.html
* Imagen sacada de http://blocs.xtec.cat/lasvocesdelachistera/losmagos/

Reflejo de uno mismo

A veces,

cuando la luna 

se acerca a mi ventana,

puedo ver tu reflejo como un guiño,

en uno de sus cráteres. 

A veces la luna,
celosa de mi mirada,

cambia el giro 

ocultándote entre las sombras.

Son momentos de duda,
en los que no concilio el sueño.
¿Será sólo un engaño ese reflejo,
que tan solo muestra mi miedo desde otro lado?

Ni siquiera sé tu nombre,
ni siquiera lo que anhelo.
Pero la calma de la búsqueda,
vale más que el propio deseo.

¿Quién eres?
¿Por qué me rehuyes?
Deja sólo por un instante
que mi alma te encuentre,
que nos fundamos,
aunque en el fondo sea tan solo
un abrazo con mi propio consuelo.

A veces,
cuando ya despunta el alba,
y la luna se va con su sonrisa,
un haz de luz me sobrecoge.

Como si fuera una respuesta,
me llena de energía,
quizás,
el guiño que lanzó aquel reflejo,
era real.

Fue tan solo la distancia,
que a veces creo olvidar,
la que hizo,
que el impulso que necesitaba
viniera a mí tardío.

Ahora creo entenderlo.
Y sin prisa lo asimilo.
Ahora sé que es mi propia vida,
aquello que persigo.

Cobarde de mí
que con descaro hago el guiño,
y culpo airoso a la luna,
cuando tan sólo es el espejo
que muestra mi obsesión,
sin aderezo ni juicio.

                                            * Imagen sacada de http://www.mundofotos.net/foto/nostalgica/698689/reflejo-de-luna

Historia de unos días

Cristal húmedo de lluvia,

tres equipos preparados;

entre la niebla maldita

como aves de paso,

hicimos el camino

hasta la risa y el descanso.

Sol que nos sorprende,

con la primera mañana.

Croissant que nos espera,

fresco, impaciente,

por ver la mermelada. 

Unos pasos por el pueblo,

y charlas llenan el vacío,

mientras vienen los que faltan

con algún que otro dormido.

¡Cielo despejado!

gritamos emocionados.

Saquen ya la barbacoa,

de carne, o de pescado.

Mientras se asan los manjares,

distraigamos la cabeza,

con buen tinto de Burdeos,

o una jarra de cerveza.

Para bajar la comilona,

bicicleta, o la carrera,

satisfacción de haber llegado,

mano a mano, aguantando,

hasta la meta.

Como estrellas, bogavantes,

armadura preparada,

mas no esperaban maestro,

con equipo y confianza,

que les diera muerte lenta

entre el fuego, y la metralla.

Envido que te envido,

fue llegando la final,

entre órdagos y risas,

treinta y una, o un buen par.

Hoy...

tras los cristales 

de la mansa rutina,

no puedo más que añorar,

instantes de estos días,

...

un abrazo repentino,

entre copa y copa de vino.

No importa el receptor,

lo importante, un buen amigo.

Incontables

Incontables los suspiros
que cansados muestran mi hastío.

Incontables los gestos 

con que los recoges,
 antes que se derramen
esparciendo su aliento vehemente.

Incontables las caricias
sigilosas a media noche,
que en la oscuridad,
a tientas buscan consuelo.

Perdón abatido buscando,
una mirada que relaje
la tensión que te aprisiona
bajo cuerpo mortal,
con tus errores y pecados.

Incontables,
incontable,
como todo lo bueno
que dentro de ti habita.
Como los ecos que resuenan
con cada acto desinteresado.

Un fallo, una respuesta,
descompensada y dura,
que echa por tierra
esfuerzos mutuos cotidianos.

Tal vez hoy,
coja yo tu mano,
para rehacer el camino.
Pero incontables
serán las réplicas opuestas,
en que cogerás tú la mía,
conteniendo tu respuesta
asomando mi fechoría.

* Imagen sacada de  my.opera.com/caballerodelabelgra/blog/

Nazareno

Nazareno,

que recorres tu Sevilla,

con antigua cofradía,

pies descalzos penitentes

y capirote de cartón.

Nazareno,

echa el freno,

que si corres,

delante va la banda

con su toque de trompetas

y redoble de tambor.

Nazareno,

contempla la Giralda

que corona Catedral,

donde vas a rendir cuentas,

costaleros Virgen a cuestas,

con la gente en las esquinas

aplaudiendo a su compás.

Nazareno,

echa el freno,

no dejes que te pueda,

tu coraje e ilusión.

Pues delante va la imagen,

flores nuevas y elegantes

con El Cristo redentor.

Nazareno,

hoy un hermano más.

Disfruta tu momento,

llega loco de contento,

a salir con tu hermandad.

Nazareno,

coge a la gitana

una hojita de romero,

dicen salud y dinero,

suerte viva o maldición.

Y en la puerta del Alcázar,

deja que el flamenco

toque su guitarra,

te embriague el pensamiento,

con aires de nostalgia

de aquel u otro bastión.

Nazareno,

echa el freno,

guarda en el armario

tu traje y corazón.

Pero piensa que en el año,

en que vuelvas a agarrarlo,

nuestros actos nos delatan,

ante el santo y la beata,

sin llegar Semana Santa

y el paseo del perdón. 

* Imagen sacada de eljuegodelataba.blogspot.com

525.600 minutos

Amigos que vinieron,

otros que se van,

una llamada por sorpresa,

y el saber que volverán.

Cien tardes de café,

otras cien para charlar,

¿cómo lo medimos,

el tiempo que se va?

La película del año,

la novela del amor,

esas tardes de cortejo,

huyendo del dolor.

Una risa que recuerdo,

una lágrima banal,

la esperanza del concierto,

que pronto,

en la línea del camino,

se dispone a comenzar.

Alquitrán de cigarrillos,

en las puertas de algún bar,

un partido con amigos,

hamburguesa o buen champán.

Mente...

constante ser ocupado

en la cima del poder.

Rufián trémula,

que sin quererlo ni avisar,

guarda en la chistera

recuerdos a olvidar.

Deja por el camino,

sin redoble de tambores,

ni traje de ocasión,

sonrojado por clamores

restos de los amores,

la sorpresa,

y el perdón.

Mas no confíes en lo puesto,

y dado como tal,

solo busca un poquito,

en el fondo del desván.

Lo bonito, lo real...

aquello que te empuja

y te lleva a su compás,

se guarda bajo el ombligo,

por acierto, o por azar.

525.600 minutos,

un año sin parar,

un millon de cicatrices,

otras tantas, sanarán.

Texto inspirado en la canción "Seasons of love", del Musical Rent

Día Mundial de la Poesía

Casi sin querer, esta tarde, escuchando la radio, alguien dijo que hoy, 21 de Marzo, era el Día Mundial de la Poesía. 

Buscando, encontré que era cierto, y que la UNESCO, que es quien ha decretado el día, tiene una página para cada día mundial declarado. Podéis ver el siguiente enlace si tenéis curiosidad:
http://www.un.org/es/events/poetryday/ 

Leyendo las primeras líneas uno puede pensar que lee una definición de qué es la poesía, o quizás tan solo su misión:

"La poesía contribuye a esta diversidad creativa al cuestionar de manera siempre renovada la manera en que usamos las palabras y las cosas, nuestros modos de percibir e interpretar la realidad."

Sin embargo, dándole alguna vuelta, la pregunta ¿qué es la poesía? no tiene una respuesta directa, al menos una respuesta válida para cada persona, en cada momento, y en cada lugar.

Creo que esto es algo que sólo se puede explicar para cada uno, para cada cuello de camisa que nos escucha, y es más, me atrevería a decir que sólo es válido incluso para nosotros mismos por el lapso de tiempo en que esa camisa permanece con nosotros, y que se pierde con el agua que durante el centrifugado abandona la lavadora...

Yo nunca fui lector fiel de poesía, y es más, me atrevería a decir que a la hora de escribir, casi me gusta más escribir en prosa, que en verso, pero sin embargo, en los últimos tiempos lo que me sale es esto, versos, que vienen no sé muy bien de dónde, y que se van, o mejor dicho, que vienen a parar, a este blog, sin saber siquiera por cuantos ojos serán leídos, o si despertarán sentimiento alguno.

Sentimiento...para mí, creo que la poesía tiene que ver con eso. Algo así como vomitar en palabras una idea que te ronda la cabeza, un sentimiento de rabia, tristeza, miedo o esperanza, que despertó en ti algo que viste, algo que oíste, o algo que te ocurrió.

A veces, me gusta dejar que eso salga, y la mayoría de las veces, sólo que empiece, sin saber como va a terminar, sorprendiéndome a mí mismo por hablar de algo que al principio parecía otra cosa. Otra cosa, u otras cosas. La capacidad que tienen las personas de interpretar, y la capacidad de las palabras de ser ambiguas, combinarse al derecho o al revés para decir cosas opuestas, y a veces...tan parecidas.

Cuando alguien me comenta (las veces que ocurre) algo de lo escrito, y me sorprende con una visión distinta de lo que mis propias palabras parecen decir para mí, simplemente...despierta en mi una sonrisa sincera, de esas que vienen de dentro y cuesta dejar escapar. Una pregunta...¿quise decir lo que dije o en realidad dije lo que no pensé?

La mayoría de las veces, uno se queda con su propia interpretación de los hechos, como es lógico, pero de vez en cuando, esa duda, es una duda genial.

Eso para mí, creo que es lo que más se acerca a definir unos versos; la versatilidad de las palabras, la manera de expresar algo que en realidad se vuelve contra nosotros. El desamor, la ilusión, la pena, la alegría, el pudor...de los que uno se olvida cuando escribe, y cuando lee. Y todo lo contrario, el desamor, la ilusión, la pena, la alegría, el pudor...que aparece tan real acompañado de las palabras cuando las leemos con atención.

Una canción sin música, o una letra a la que no le hacen falta las notas, porque están implícitas en el ritmo de los versos, en la precipitación de las palabras entre los saltos de línea. Como ya vomité una vez...

Una suave melodía, 

quizás, una canción de amor, 

pero acabará siendo una historia, 

y nosotros, su trovador. 

Una fotografía, un vídeo, una novela, una canción...o unos simples, o no tan simples versos. De nosotros depende el valor de esas historias, su comienzo, y su final, y sobre todo, la manera de contarlas.

Esta, en este momento, en este lugar, y para el cuello de la camisa que no llevo puesta, es la mía.

Implacable

Como triste noticia

de la lluvia que no llega.

Sediento el campo,

las almas, las carteras.

Como huracán sin prisa

que debasta a su paso.

Levanta llagas, casas,

empezando por el tejado.

Implacable,

como la furia del tornado,

como la fuerza del ciclón,

como la sombra de los miedos

debajo del colchón.

Un guiño sin aviso,

un abrazo por detrás,

el sobresalto del beso

que no puedo atrapar.

Tan igual y tan distinto,

tan sincero y tan letal.

Un amor sin escondidos,

que de frente,

no permite respirar.

Así resuena el eco,

el de tu ausencia,

el de mi olvido.

El de la distancia

que separa

aquello tan unido.

Dos metros...

un abismo entre los dos,

gritos que ni oímos

a distancia del calor.

“Me enseñaste...

que los celos son traviesos,

que es mitad falta de sesos

y mitad inseguridad.

Me enseñaste...

a ser pareja en libertad.

Me enseñaste...

que el amor no es una reja

y que es mentira la verdad.

Pero no encontré la manera,

de escucharnos y aprender,

de vivir con el abrazo,

como medio del delito

y la forma de entender.

“¿Dónde se apaga el amor?”

No encuentro el interruptor”,

que acabe con el puño,

que implacable,

desde tí,

desde mí,

nos llega doloroso

sólo por amar,

por los medios del hastío,

la palabra, la mirada....

y la cercana ambigüedad.

Versos entre comillas: Ricardo Arjona, "Me enseñaste"

Días color canela

Hay días que uno se levanta con el cuerpo decaído, revuelto y sin saber por qué. Esos días se dejan llevar, mejor dicho, se deja que te lleven como una marea suave que no te explica su movimiento.

Quizás esa noche hayas soñado con algo horrible, quizás tan solo con algo que te inquieta. Lo más seguro es que ni siquiera te acuerdes, pero esa sensación, es una sensación agridulce de un sueño convulso y nada reconfortante.

Hay decisiones que tomar, que a veces, tú mismo desconoces. Hay cosas que te rondan, que tú, ni siquiera tienes presentes de manera consciente. Pero a veces, sólo a veces, puede que sí que seas capaz de canalizar esa sensación, y tener atisbos de noción de las que cosas que te ocurren.

ese arma poderosa...

“Tienen miedo del amor y no saber amar
Tienen miedo de la sombra y miedo de la luz
Tienen miedo de pedir y miedo de callar
miedo que da miedo del miedo que da 

…

El miedo es una sombra que el temor no esquiva,
el miedo es una trampa que atrapó al amor
el miedo es la palanca que apagó la vida
el miedo es una grieta que agrandó el dolor”

Pedro Guerra, “Miedo”

En definitiva, miedo, inquietud, tensión, o tantos quehaceres en tan poco tiempo. El resultado, días color canela, a proporciones. Un poco de rojo, del pudor y la vergüenza. Un poco de gris, de la inseguridad que se genera. También amarillo, con su consejero tono de alarma. Quizás sea el momento de mover ficha.

Porque los días de color canela, quizás con una pizca de verde esperanza, y un toque blanco de luz, se conviertan en días nuevos de excéntricos colores. Quizás, jugar con la paleta a mezclar la realidad, sea el camino para conseguir nuevas sensaciones, y pensar que aquellos días color canela, se quedaron en el breve momento en el que uno abre los ojos por la mañana.

Entonces, y sólo entonces, quizás podamos encontrar ese cuadro pendiente.

Viento de carnaval

En la buhardilla

resuenan las persianas,

coléricas en su defensa,

valientes guardianas.

Allá fuera el viento,

caballero de lo bravo,

corazón de aventurero,

de uno a otro costado.

Soplido del gigante,

que enfadado por el frío,

manda por el cielo,

veloz,

viento mensajero,

muestra de su hastío.

Últimas pataletas,

ráfagas de huracán,

transformándose en otro,

viento de carnaval.

Anhelos de ser otro,

deseos de no ser yo,

piratas, presos o monstruos,

espíritu de otro color.

Carnaval,

invento del cansado

con ganas de volar.

Cuán libres nos sentimos,

con peluca y sin collar.

Momentos de otro mundo,

princesas en el vals,

viento que resuena,

por la ventana del desván.

Chirigotas en la tele,

mofas de alguien como yo,

que por vergüenza o miedo,

se esconde en su salón.

Viento que desata,

disfraz de un buen dragón.

Fujur,

como ejemplo,

del servicio del valor.

Historia que no acaba,

quizás, interminable,

ya que con ganas,

y un buen traje,

podremos combatir,

el soplido...

del gigante.

Temblores

En la larga noche

o el eterno día.

En soledad,

o compañía.

Larga sombra

de infinitos brazos.

Temblores,

de fuerza invisible.

Humo denso,

impenetrable.

Temblores,

de propósitos malvados.

Viento que golpea,

y con fuerza barre,

deshace el humo

que en la cabeza yacía,

bloquea los temblores,

y llena el cielo de vida.

Nuevo mundo,

dispuesto a mis ojos,

Que aún lloran,

recelosos,

de la esquina inalcanzable

donde reside lo oscuro,

siempre alerta,

dispuesto,

a pillarme por sorpresa

en el abismo de mi miedo.

¡Pero ahora estaros lejos!,

monstruos de lo incierto,

no quiero veros vivos,

no en mi pensamiento.

Con la cabeza erguida

seguir el rumbo es mi deseo,

¡valor!, como plato estrella,

de postre quiero el mundo entero.

Destino inexpugnable,

habrá seguro temblores,

y quizás hasta humo negro,

pero...

de nuevo en la batalla,

iros miedos al abismo,

donde nacisteis con descaro

del vientre de lo absurdo,

y el calor de lo indeciso.