Incontables

Incontables los suspiros
que cansados muestran mi hastío.

Incontables los gestos 

con que los recoges,
 antes que se derramen
esparciendo su aliento vehemente.

Incontables las caricias
sigilosas a media noche,
que en la oscuridad,
a tientas buscan consuelo.

Perdón abatido buscando,
una mirada que relaje
la tensión que te aprisiona
bajo cuerpo mortal,
con tus errores y pecados.

Incontables,
incontable,
como todo lo bueno
que dentro de ti habita.
Como los ecos que resuenan
con cada acto desinteresado.

Un fallo, una respuesta,
descompensada y dura,
que echa por tierra
esfuerzos mutuos cotidianos.

Tal vez hoy,
coja yo tu mano,
para rehacer el camino.
Pero incontables
serán las réplicas opuestas,
en que cogerás tú la mía,
conteniendo tu respuesta
asomando mi fechoría.

* Imagen sacada de  my.opera.com/caballerodelabelgra/blog/

Nazareno

Nazareno,

que recorres tu Sevilla,

con antigua cofradía,

pies descalzos penitentes

y capirote de cartón.

Nazareno,

echa el freno,

que si corres,

delante va la banda

con su toque de trompetas

y redoble de tambor.

Nazareno,

contempla la Giralda

que corona Catedral,

donde vas a rendir cuentas,

costaleros Virgen a cuestas,

con la gente en las esquinas

aplaudiendo a su compás.

Nazareno,

echa el freno,

no dejes que te pueda,

tu coraje e ilusión.

Pues delante va la imagen,

flores nuevas y elegantes

con El Cristo redentor.

Nazareno,

hoy un hermano más.

Disfruta tu momento,

llega loco de contento,

a salir con tu hermandad.

Nazareno,

coge a la gitana

una hojita de romero,

dicen salud y dinero,

suerte viva o maldición.

Y en la puerta del Alcázar,

deja que el flamenco

toque su guitarra,

te embriague el pensamiento,

con aires de nostalgia

de aquel u otro bastión.

Nazareno,

echa el freno,

guarda en el armario

tu traje y corazón.

Pero piensa que en el año,

en que vuelvas a agarrarlo,

nuestros actos nos delatan,

ante el santo y la beata,

sin llegar Semana Santa

y el paseo del perdón. 

* Imagen sacada de eljuegodelataba.blogspot.com